Billie marchait depuis environ cinq heures. Cinq heures de ce rythme imposé, sans raison. Elle était partie le regard alerte, la démarche souple et vive, mais sa cadence c'était nettement ralentie. La petite blanche n'était pas une jument endurante, une jument sportive. Plutôt potelée par rapport aux athlètes de la vie sauvage, elle n'aimait ni galoper, ni trotter. Et cette pente se faisait trop abrupte pour elle.
Billie tira sur les muscles de son dos en penchant la tête, et ses naseaux s'arrondirent tandis qu'elle humait l'odeur du sol. Un parfum aigre et doux tout à la fois. La terre était sèche et craquelée, l'immense toile dessinée par ces fissure lui donnait l'impression que la terre était morte. Qu'elle avançait sur les lieux d'un crime passionné et desespéré. Cet endroit lui inssuflait une foule d'emotions, opposées ou liées. De la nostalgie, de la pitié, de la mélancolie qui la gagnait peu à peu...