Une jument...
Non, plutôt une flèche grise, qui passait devant vous.
Mais cette flèche, ce n'était pas celle de Cupidon qui s'apprétait à transpercer un coeur et le rendrait amoureux.
Non, cette flèche, c'était celle de la mort, qui vous transperçait le coeur et le rendait froid, qui paralysait votre corps et vous emmenait près du tireur.
Last était une de ces flèches.
Une flèche perdue.
Son passage tuait.
Elle aussi, elle galopait le long du ravin, ou plutôt du gouffre.
Elle apercut l'étalon, et, s'arrêtant net, elle cabra de toute sa hauteur en hennissant.
Une henissement de douleur, de mélancolie, et de tristesse, qui exprimait toute la douleur passée.
Un hennissement à glaçer un volcan.
