La petite silhouette blanche ne se détache des monts enneigés que par sa robe sale. Cela fait des heures qu'elle gravit comme une sauvage cette pente hostile, elle se démène, son souffle s'éreinte et meurt dans sa poitrine avant même d'être sorti. Des volutes de vapeur s'échappent de son poil laiteux et transpirant et tournent autour d'elle comme un halo. A bout de souffle, elle se traîne dans un dernier effort féroce sur le plateau et s'écroule là, les yeux mi-clos.
La folie s'est emparée d'elle.